Поэзия сама тебя направит,
Сама тебе вручит своё перо
И уличит во лжи, да и наставит,
И вечности рассыпет серебро.
Сбивая ноги в кровь, мозоля руки,
И зашивая сердце всякий раз, -
Она не сбережёт тебя от муки,
Она заставит мучиться как раз.
И - пусть. Пусть будет так. Не до потехи.
Пусть будут шрамы, кровь и синяки.
Зарубки чётко обозначат вехи,
А ветошь отойдёт на дно реки.
А серебро останется в ладони
И ,соскользнув в раскрытую тетрадь,
Вдруг оживит лицо не на иконе,
И невозможно будет не узнать.