Автор - Убыб
За лесами, за горами
Бродит чудище с рогами
И огромной бородой,
Обрастающей травой.
В бороде гнездятся мошки,
Птички – маленькие крошки,
(Не колибри, даже меньше),
Распевают свои песни.
Бородищу не чешу,
Распугать их не хочу
Пусть кусают иногда,
Горе - это не беда.