Летят перелетные люди Шагала
по небу неровному.
Открыты ворота - огромное гало.
Время паромное.
Казалось - связалось по ниточке кармы
нечто не зряшное.
Но по этой ткани разбросаны карты
кверху рубашками.
Гудит ноутбук мой, как кожаный бубен,
там танец пророчества.
Там тот, кого мы песнями будим
начал ворочаться.
В шкале ли Шагала на бездну умножены
нули разговорные?
Не знаю. Лечу. Но чуть-чуть тревожно мне
в Чаше Кивория.