В этом пространстве, где спят у обочин,
синим дымком изнывая костры,
день этот мокрой листвой озабочен,
влажным дыханием ночи - сестры.
Всё, что продрогло, остыло, озябло,
доброй душой отогреет туман.
Запахом спелых антоновских яблок
снова сведёт тебя осень с ума.
И, как всегда в эту пору порожний,
гулок и призрачен вымерший сад.
Шорохи тише и свет осторожней,
и беззащитен опять листопад.
Кажется, выйдешь к просёлку – безгрешен,
кажется, вот она – неба душа…
Где-то вверху колыбели скворешен
ветер качает, почти не дыша