Поздняя осень вздыхает устало.
Странно стучит в стёкла ветками клён.
Небо порою вдруг кажется алым,
Будто бы воздух вокруг воспалён.
Это безмолвье похоже на кому,
Давит, как всех прошлых жизней долги.
Слышатся в сумерках сонного дома
То ли часы, то ли чьи-то шаги.
Отгородиться от этого нечем.
Дождь за окном перешёл в первый снег.
И достаёшь, зажигаешь вновь свечи,
Словно не помня, какой нынче век…