Мы в это мир приходим словно гости,
И в книгах гостевых оттачиваем почерк,
В них не скрываем вычерненной злости,
Но мимолётен вдохновенья милый росчерк.
Баллады там сменяют комиксы кривые,
В бушующих поэмах старцы слёзы льют немые,
Метафор ряд, как годы верстовые,
Нас провожает нежно в сказы золотые...
А где-то на задворках жизни бурной
Любуются стихами не принцессы - трубадуры,
И кровь любви становится пурпурней,
И кротостью очерчены точёные фигуры.
Дряхлеют в гостевых усмешки и стенанья,
На смену им приходят смелые признанья,
И тонут между ними томно расставанья,
И мы теряемся в любовных обаяньях...
Мы в этот мир приходим словно гости-
В бушующих поэмах старцы слёзы льют немые,
Им не скрываем вычерненной злости:
Они ж нас провожают в сказы золотые.
Мы в этот мир приходим,.. словно гости