Ах, гитара, подруга моя,
Дней былых вновь утрачено пенье!
Под мальчишечий свист сентября
Я уйду, не затронув смущенье.
Суждено ль догореть, дострадать,
Суждено ли по капле, по мере,
Процедить эту жизнь и отдать
Ее шепот в кладбищенский берег?
Не печалясь, не хмуря бровей
Я приму чернозём как усладу.
Мне из воска не сделать кровей,
Чтоб бежали по телу прохладой.
Что не пусто – то живо давно.
То погаснуть уже не сумеет.
А отпитое в рюмке вино
Мою плоть обогреть не посмеет.