Дорогие читатели, постарайтесь догадаться, от чьего имени написан этот монолог,
иначе Вы можете заподозрить меня в нелюбви к творчеству Михаила Булгакова.)))
Ты зачем изнасиловал прозу?!
Почему ты позволил, чудак,
Умереть моему Берлиозу
На гнилых Патриарших Прудах?
Про Пилата не сходятся пазлы,
И про Аннушку – тоже фигня:
Чепуха на подсолнечном масле
Отделила его от меня.
Если каждый, над книгой зевая,
До "Прудов" дочитает роман,
Я опять под колёса трамвая
Покачусь, как ненужный кочан.
Выражаюсь я нынче неловко,
Пересохли от горя мозги.
О, Писатель, прости бестолковку!
Переделай роман! Помоги!..
Много дней безутешно проплакав
До покрывшей белки красноты,
Ощутила, что Миша Булгаков
Вырывает из книги листы.
Сатана, как туман, растворился
(Ну и хрен с ним! Не жалко козла!),
Вместо Аннушки дочка Лариса
В продтовары за маслом пошла.
Москвичи облегчённо вздохнули,
Пережив сатанинский дурдом.
Загудел мегаполисный улей,
Наполняясь ударным трудом.
Превращается в классика Мастер:
Он словесные пишет холсты
И блистает в писательской массе
Наряду с незабвенным Толстым.
На немецком, английском, иврите
Напечатаны тысячи книг
О нетленной любви к Маргарите.
О Пилате не сказано в них.
Берлиозу живётся нехило.
Он шампанское пьёт при свечах
И в романе слюнявом, как мыло,
Щеголяет со мной на плечах.