Мы носим ночь. Нам ночь к лицу. К душе.
Нам люб ее родной прощальный запах, -
Стоящий в дождь на каждом этаже,
Кроящий дым тепла прощальных залпов.
Зима близка. Покуда не прошло
Щемящее пространство улиц узких.
Периметры их не полны стеклом,
Стеклом декабрьским, ледяным и хрустким, -
Мы носим ночь.
И в ней мы носим жизнь
С подсветкою неспящих мониторов,
Рука с рукой на клавишах сошлись,
Любви клеймо выкалывать узором,
Трудиться упоенно до утра.
Покуда тьма. И можно слышать остро
Как истекает звездная пора,
Как ночь уходит с влажных перекрестков.
Мы носим ночь. Нам ночь к лицу. К душе.
Как шарф, уютна. И блага и свята.
Запахиваем плащ на вираже
С подбоем красным Понтия Пилата.
И устаем. И уплываем в стынь,
Не чувствуя счастливых отражений
На лужах этих уличных пустых.
И кто сейчас нас лучше и блаженней?
И блажь - и благо мы. И ночь - и день.
Рассветная луна - и солнца тень.
И кто бы знал,- что лучше для любимых?
Быть всем - и быть никем, в 17,в 45...
Не верить в лето,зиму не искать,
Предчувствуя ее неумолимость.