***

Стереги меня, вечер,
                безмолвие - мой залог,
в перепутье дорог замирает моя душа.
Но закон справедлив, хоть, должно быть, досадно-строг...

Стереги меня, длись, а ладони пускай дрожат.
Рубикон - впереди. Становясь у реки, запомню:
холодны его дни, точно длань опустилась в Стикс.
Я молчу.
Я молчу.
Но безмолвие вскоре сломит.
Преломляйся теперь - в новый вечер, в досаду, в стих!
Только в этом мой шанс - пренебречь ли чертой, знаменьем,
или дальше нести, озвончая признанья, крест?

Но замрет ли она, ощущая сей вечер бренным,
если слово мое обретет невозможный вес?