Убийца пишет стихи,
И опять дрожит рука.
Та рука никогда не дрожала,
Касаясь спускового крючка...
Он всегда бил точно в цель,
Усмешка и взгляд ледяной.
Но терзает ночами тоска,
И потерян душевный покой.
Стал убийцей наивный поэт,
Слепо верящий людям и в счастье.
Не нашёл он своей любви,
И опять за окном ненастье.
Вновь брошены карты на стол,
На удачу потеряны шансы.
И гитара пылится в углу...
И не сходятся жизни пасьянсы...
Летят мимолётно года,
Вновь часы безумного флирта.
И опять чёрный ангел подаст,
Полстакана чистого спирта...