Тридцать четыре года на этой земле.
Тридцать четыре зимы и весны, и лета.
Осень считает числа в календаре.
Прошлое беззастенчиво шлет приветы.
Помнишь?... И снова юность заходит в дом -
Ворох дел безрассудных и безшабашных.
Чувствую Чебурашкой себя притом,
Что вроде не в апельсинах нашли однажды,
Но тоже... строить Дом для Друзей и знать,
Что доброе дело всегда побеждает злое.
Вот только с годами во сне перестала летать
И в зеркале снова не я, а лицо чужое.
Так глупо наверно - реветь в канун торжества,
Да только вот плакать мы все научились с младу.
Пусть грусть растворится, прими же ее Москва.
Да ладно тебе, ты столько впитала яду,
Что капля печали - сущие пустяки.
А я улыбнусь и быть может усну до рассвета.
И снова сумеют бежать из под легкой руки
Нелепые строки несбывшегося поэта.