дробилка бьёт зерно на пыль внутри,
мука ложится теплым караваем,
так жизнь печет сердечком изнутри,
а я смеюсь росою и туманом.
у лопасти остуд ветра потерь,
изменчивы надежды и печали,
бежит меж жерновов струя идей,
из частного рождаются дождями
и жизнь, и смерть, верстая день и ночь
в отменную всеобщую камею,
которую я не возьму, как дочь,
в свой дом под ветрами Али сезама...
я не Марджана для его песков,
не лучница в садах стихов Эдема,
быть может, кровь богов ушла в песок,
в златой, от века в век вновь откровеньем?
но это не мое уже кино,
не мой прекрасный рыцарь и надежда,
и белоснежный плат небес в окно
не падает легчайшим пухом следом.