Недокуренным бычком под колеса поезда
Отпустить свою печаль, да все то, что мучило.
Подметут опять вагон контролеров происки.
После стрижки тополя в окна смотрят бучами.
Расчехлить себя на все десять хрупких пуговиц
Под раздачу сквознякам, в сны пивного марева.
Мой сосед, с него б Роден вылепил сутулого,
Стынут стопы у самой, кажется, что каменны.
Как кочующий вагант, я листы обрызгаю
Брагой, ветром и стихом, да мажорной присказкой.
Будет старенький вагон лязгать и повизгивать –
Мысли прыгнут через лет сломанную изгородь.
В вас, кочевник-трубадур, – что-то запредельное,
Проходите – нет рубля – сами из ваятелей.
Скоро свидимся опять, слуги понедельников,
Шлите песенный привет всей знакомой братии.
Эх, не важно, где, в каком тело спит столетии,
Где поветрие – закон, в лицах утвердившийся.
Всех у жизни в лонг-листе выгляжу нелепее
Я, должно быть, – и пускай: есть четверостишие!