Воздух пахнет неявным, но все-таки близким коллапсом.
Не понять, как порой получается так, как в тебе (между прочим)
Уживаются хоббиты Фродо и кольца Всевластья.
Только пальцы
Комкают зябко бумажный платочек,
Город кажется
Целой Вселенной, наполненной всяким и разным,
Что потом, внутрь тебя угодив, за какую-то долю мгновенья сожмется
До точки.