Не Рим, не Троя, а лише
Холодний вогкий ранок
у провінційному місті, яке
наляканим кошеням згорнулося
на краю Імперії.
А ти завойовником виходиш з парадної,
де тільки-но курив,
ковтаючи написи на стертих стінах
та випускаючи дим в розбите вікно,
Ах, у тому, що нікуди йти,
простий доказ перемоги;
так римські легіонери,
що розграбували колишнє неприступне місто,
тинялися чужими, холодними вулицями
один перед одним хвастаючись здобиччю.
твої трофеї:
лінії вогню, що плюють в обличчя напалмом.
у себе пустивши весь світ
чого ти чекав?
гарну хвилину дізнавання?
але це тимчасова міра,
так виконують прохання осудженого.
в розірваному плащі схожий
на грубе англійське дівчисько
(які зливи цілували твої губи?)
скільки разів
з тугою справлявся, а потім
розплутував розірвані нитки
раптом знайдених віршів
(погана розпуста розмірів)
вони кружили голову, здавалося
ще трохи і повалиться
видима частина реальності, відкривши
те теперішнє, що всі ми знаємо
у секунди пробудження, але світ –
непоправне нещастя – був неприступний.
вічна біда.
вірші?
вірші дурниця така.
що в змозі змінити
слів обридлих поєднання,
коли сенс непробивний?
ось чиста сторінка:
у ній весь мислимий зміст,
відтінки сотень мов,
розмірів, наголосів, ритмів.
навіщо знищувати бібліотеку
біографій янголів,
чи не краще у порожній парадній
читати паскудні слова.