В исписанных до рвани мыслях
рифмы в связке с забвеньем.
это ли линия жизни
заштрихованных черным гениев?
Это ли явь закатов
желтых с прослойкой грусти?
или рассвет в заплатках
выцвевшего напрочь утра...
и кто во дворцах осудит
отточенно-пресным словом?
в " ветхом " завете судеб
старое каплями в новом.
этот октябрь по привычке
"красным" зовут шоколадом,
водка была Столичной
с привкусом пряного яда.
а где до зимы читают
вирши с закусью наспех,-
те,что с инеем стают,
как твои охладевшие ласки?
с пьянью кабацкой-дымной
шансон ли с примесью блуда...
вроде должно быть стыдно
таким же как мы судьям.
осень очнется хмелем,
сушью синюшного неба,
и под конец недели
захочется первого снега...
в белую с хрустом простынь
заезженным следом строчек,
от счастья или от злости
чище покажутся ночи.
там в беспросветной дали
вечность протравленной медью,
будто взрослее стала
в день своего рожденья...