Опять сбежала от меня моя зазноба,
Опять со смехом растворилась в миражах,
И понапрасну сквозь букет смотрю я в оба,
И зря с надеждой изощряюсь я в стихах.
Ну, почему тебе так нравится смеяться
Над моим чувством и букеты отвергать?
Я ж знаменитым скоро стану, может статься,
Не знаю в чем… (ну, почему б, не помечтать?)
Ты прибежишь тогда ко мне с толпой поклонниц,
А я средь них тебя не буду замечать,
Тогда сама узнаешь ты про вкус бессонниц,
А я назло, тебя не стану провожать.
Ой, что плету я? Ты совсем меня не слушай!
От горя я, как видно, разум потерял…
Я пирожок тебе принес, иди, покушай…
Он очень вкусный, я сам лично проверял.
Сама смотри, я откусил еще кусочек…
А на букет плевать! Пусть вянет под кустом…
Я напишу тебе письмо (с полсотни строчек),
И на тропинке положу его потом.
А на газетке пирожок - пусть будет рядом…
Ой! Извини! Его нечаянно я съел…
Но ты позволь тебя обнять, хотя бы взглядом,
А может быть, тебе я просто надоел?
Уйду в печали, никого не потревожу,
Начну писать стихи свои я возле пня,
Все про любовь свою, подставив ветру кожу,
И буду думать, что ласкаешь ты меня…