Предзимний воздух чист и влажен,
Сквозь вату туч волшебный диск луны
Отсвечивает солнца свет отважно,
Всё погрузилось в царство тишины.
И инфернальность лунного обличья
Меня пленила, глаз не оторвать.
В свечении туманном, апатичном
Есть магия звучания. Опять
Я слушаю Бетховена сонату.
Мне так светло среди полночной тьмы.
И он смотрел на лунный диск когда-то,
И слышал звуки те же, что и мы.
Но как же смог маэстро в лунном свете
Меланхоличность звука уловить,
Лишенный слуха? И как звуки эти
В одну волшебную связал он нить?