Чистый лист исписан мелко...
Переливом тонких букв...
И доносится чуть слышно,
Ветра шелестящий звук.
Мысли вьются,вьются,вьются...
За строкой летит строка..
Словно кони вдаль уносят,
Седока.
А в дали бушует пламя...
Бури чувств метут..
И на чистый лист бумаги..
Попадут.
Попадет и боль и радость,
Взрыв эмоций там..
Может будет то шедевр..
Или просто хлам..
Только буквы все ложатся
составляя слог...
Ведь порой поэту нужен..
Только лишь предлог...