Моя душа... Когда она добрее,
Чужая боль становится роднее!
А боль свою мне некому отдать.
И, жалко, вроде, с нею пропадать...
Назад года, увы, не отпускают,
Где дни до бед живут, не умирают:
Ведь только там всё можно поменять!..
"А надо ли, - года напоминают,-
Чужую боль тогда куда девать?!"