Если идёшь из страны, что находится за углом зрения,
Когда идёшь сюда тысячу зим нескончаемые мгновения
С теплом от чьих-то невидимых рук за пазухой
Или от слёз, что когда-то высохли и оставили знаки радуги.
Если ничего в пути не ешь и не пьёшь кроме случайно встреченных песен,
И света своей звезды, давно погасшей, и которая – это настоящий здесь ты,
Учась языку немых и молчанию патриархов,
Дивясь на цветные танцы гейш и черно-белые хороводы монахов.
И всему, что так обманчиво-покорно вниманию, внимая не веря.
Кто знает, с какой стороны и когда открываются без петель и засовов двери.
И остаётся встать, остановившись у створов, никогда не имевших тайного кода,
Улыбаясь всем буддам своего оставленного народа.
Позволяя прошить себя бриллиантовой нити, тоньше волоса с гривы единорога
Чтобы не разлететься крыльями нирванных сияющих бабочек в крике невинной радости.
И тогда обнажается правда о фокусах всё создавшего и ничего не родившего разума,
И красота невыразимой магии никем никогда не приручённой силы любви.
Это так просто. Если пришёл, стоя, из той самой страны.