М.Ю. Лермонтову
Какой огромной муки полны строки,
Родившись, ты почти не жил,
Порой не понятый изгнанник,
В пустыне одиночества бродил.
Ты появился слишком рано,
Среди невежества и зла,
Душа, измучавшись, страдала,
И неизбежность впереди ждала.
Но ты успел, звездою яркой,
Взойти и вспыхнуть среди тьмы,
Для современников, слыл тайной,
Не все понять её смогли.
Тебе подвластно было не земное,
По мерам, тех, ушедших лет,
Прозренье стало той бедою,
Что шло всегда, тебе во след.
Ты с высоты не обозримой,
Мог землю, взглядом охватить,
Но с сердцем, чутким и ранимым,
Не средь лицемерия прожить.
Ты фаталистом не родился,
Им стал, Судьбу свою узнав,
Хоть от людей и оградился,
Но всё в стихах своих сказал.
И как ошибся - тот, считая,
Что выстрелом тебя убил,
Душа, по прежнему - живая,
Он лишь напрасно кровь пролил.
Тебя мы с детства знаем,
И восторгаемся тобой,
Когда стихи твои читаем,
Живем с тобой одной судьбой.
Обходят годы стороною,
Твой образ бережно храня,
Поэт, любимый – русскою душою,
Потомки, помнят про тебя!