Сто тысяч знаков стоп, поднявшихся внезапно,
жгут экстрасистол в грудь, удар по тормозам,
и стук, и стук, и стук, – размеренные залпы,
и, словно жар, песок, засыпанный в глаза.
Сигналят фраера, завинченные в трафик
глобальных паутин и в перезвон мобил,
на жизнь вперёд себя до юнита истратив,
и в выставленный счёт по шляпку вколотив.
Был брошен на асфальт комочек шерсти белой.
Бывает, Бог возьмёт и передёрнет масть.
Щемило… Думал я, что может так несмело
в меня его душа просилась и скреблась…