Луна, как бледное пятно,
глядит на наше неба дно,
где гул стихий не умолкает,
нас размыкая, вскользь смыкает.
В тягучей ветра кутерьме
взгляд серый теплится во тьме.
Притихла радость, еле дышит.
Душа, как пёс, скулит - потише!
Мелькают ветви тут и там,
свет преграждая фонарям.
Листва увядшая трясётся,
но до конца не оборвётся.
И в нас не может всё слинять,
чему душой стремились внять.
Пятно, как студень, расплылось,
а сердце всё не унялось...