Осень в средней полосе России,
отсыревший хмурый неуют,
в небесах, по вылинявшей сини,
облака тяжелые плывут.
Словно вымывая краски лета,
дождь полощет за верстой версту...
Нужно гениальным быть поэтом,
чтоб увидеть в этом красоту.
Чтоб из скучной грязи бездорожья
вырастал у лукоморья дуб,
чтоб полями с убранною рожью
Кочубей скакал, развеяв чуб,
чтобы грех Бориса Годунова
обжигать сердца не перестал,
чтоб в веках была воспета словом
Анны Керн живая красота.
А в нечетких снах поэту снится,
что заложен в Болдине этап,
что через Кавказ и две столицы
к Черной речке приведет тропа.