Летит во сне беззвучный поезд
из книги памяти моей.
А с ним тепло и дым, и горечь,
как воск оплавленных свечей.
В который раз хочу вчитаться,
страницы страстно пролистать
и если вдруг, то может статься,
людей, что нет - сильней обнять.
Уже совсем не так контрастны
дома забытых городов,
из улиц тесных ветер властно
стирает грани старых строф.
Но, если сильно приглядеться
я различаю все черты,
что в нем таятся по-соседству
анклавом этой старины:
Там, средь немецких балаганов
- гаштетный гомон, смех и дым,
свет фонарей, и звон стаканов.
Я там скитался молодым...
А рядом пыльные дороги
казахских ветренных степей.
По ним устало ставил ноги,
не разуваясь много дней...
Такие облачные дали
высоких северных широт!
Я вспоминаю Заполярье,
где день и ночь наоборот...
В ней забайкальские морозы
бессильны Селенгу сковать,
в глазах стоят от стужи слезы,
а я пытался рассказать
про теплый ветер океана,
про алый стяг на корабле,
досель невиданные страны,
что вновь придут в моей судьбе...
В каких краях я только не был!
И Мира край и край Войны.
Сегодня поезд снова прибыл.
Вновь вижу я со стороны:
-по безымянному простору
бредет по стоптанной тропе
знакомый парень с ясным взором,
навстречу будущей судьбе.