В один из дней,
Когда над Малой Садовой висел непролившийся дождь,
Когда мне казалось,
Окончен поэзии путь,
Я думала, глядя на интерактив
На Малой Садовой,
Куда я вернусь,
Квартира Иосифа Бродского,
Только лишь суть:
Две бельгийского вида скамьи,
Арка из пластика серого,
И небольшою мерою
Информация о тебе,
Удивительный сильный поэт,
Написавший "Страх", Vingt Sonnets
A Maria Stuart...
Эта выставка - нашего времени арт.
Я не очень люблю разлом
Этой рифмы и пенье
времен - в голосе одного человека
Двадцатого века.
Но что-то, что скульптор Фалькин
сказал в той лепной голове,
Что на солнце растрескана...
Бродский - это солнце, он стал
Кем-то, кто славы достал
Этой стране, граду Невскому.
И мне, наверное.
Я же его отрицаю.
Я же о нем пишу.
Просто мало пока понимаю...
Слово его в себе душу...
Мне больно бывает читать его по слогам.
И я не читала книг Андрея Битова.
Где медленным чтением должно быть,
К словам уважение - как к дождю пролитому.
Но я верю,что может в Венеции Италийской,
Где жил Бродский после Венеции Северной,
Я пойму этой речи английской,
В русском обрамлении :)
Ту часть драгоценного в мире,
Что роднит его с кем-то кто до,
И кто после, во время, снова - Лире,
посвящал свои венецианские маску и домино.