Солнце к закату уже кренится, голову сонную тянет в лес. Я, словно вымокшая лисица, путаю тропы, да мне б поесть. Там, позади были теплые норы, вроде и сытая, но не жизнь, кто-то и в клетке не знает горя.
— Хочешь свободы? Ну докажи. Бейся до смерти, беги отсюда тропкой до леса, а дальше вниз. Лучше уже никогда не будет, ты забираешь свой главный приз. Может умрешь под июльским ливнем, или спасешься...
— Укрой, листва. Я ухожу чтобы быть счастливой. Ветер, запомнит мои слова.