Любовь это ночь без сна. Кровавый рассвет над мертвым городом. Последнее желание умирающего, первое желание новорожденного. Любви не существует, ничто такое огромное не может существовать в физическом мире, любовь это песчинка, затерявшаяся между созвездий, которая в конечном итоге поглотит их. Она была всегда, раньше бога и раньше людей. Прорывалась с боем сквозь ребра сомневающихся. Пожирала отчаянных и юных. Добивала уставших. И самое страшное в этом то, что ничего никогда не существовало, кроме любви. Всё было иллюзией, игрой воспаленного воображения, всё полнилось якобы смыслом, глаза горели якобы идеями, и мутные цели маячили впереди. Это казалось жизнью, но...
Любовь была смерть.
Страх смыкал холодные пальцы на шее храбрых. Их руки становились дряблыми, а фигуры оплывшими и они отказывались верить в то, что завтра все может для них закончится, они хотели спать вечно. Но любовь... она всегда была где-то внутри, все они были созданы из неё, запутавшиеся в определениях, ищущие иного счастья, кроме разложения.
Звездное небо, пульсирующее и древнее, пусть будет свидетелем слов моих.
Любовь это ночь без сна. Не в меру откровенные тексты, в которых и признание и радость и боль. Любовь это музыка за стеной.