Вот и все, на дворе ноябрь,
Белые птицы летят.
Лист на земле - прощальный подарок
Осени слезный наряд.
И снова, как встарь, ожидаем лето,
Потом ругаем его.
Читаем стихи и ругаем поэта,
А вокруг одно воронье.
Что за поэт и кто его хвалит?
Слышишь одно лишь нытье.
Песни поет и варево варит
О том, как прекрасно житье!
Тучи сгрудились, солнца не видно
Кругом одно лишь вранье.
Стихи читают и обидно
Ни строчки ему за то.
За то, что душу кладет на плаху
За искренность и любовь
С него сдирают, увы, рубаху.
На землю капает кровь.
Капли крови прорастут в цветы
Земли благоуханный сад.
Как же звали поэта мечты?
Остался лишь аромат.