ОЛЬГЕ
Не держу, не прошу о прощеньи.
Разминулись – и ладно. Бывай!
Но скулю, охолонув, по-щеньи,
словно сердцем попал под трамвай.
Убираться? Катиться? С охоткой!
И рукою небрежно машу.
Но терзаюсь обидою ходкой,
словно гибельный выбрал маршрут.
Говорю, словно движусь по кругу
и вращаю гордыни пращу:
– Не держу… – но хватаю за руку.
– Не прошу. Не прощу. Не пущу.