И он не со мной, потому что я настоящая;
Слишком сложная и без масок,
Никогда о любви не кричавшая.
Добавлявшая в его лето страстное
Гаммы осенних, прохладных красок.
Не была такой, как все твои остальные:
Носящие платья/мини, по клубам, с текиллой.
Мы лениво смотрели старые фильмы,
Ты шептал, что мечтаешь о сыне…
Ну, босая, в твоей рубашке,
Кусала губы твои, запястья.
А ты всё пытался
Сделать из меня ту, с которой сейчас,
Которая постоянно твердит, что любит.
Я остаюсь собой:
Истерично-злой, нелепой и не святой.
Мне же давно пророчили:
Имя суженного моего – одиночество.
Да, слишком резкая.
Слишком тихая.
Противоречивая.
Я не слушала о том, какая должна бы быть.
Изменить себе ради твоей любви?
Вот поэтому я не с ним.
Не хочу быть одной из них.
Шумная.
Молчаливая.
По струнам твоей души.
Криками.
Восхищающаяся тату.
Одна.
Пишущая несуразную чепуху.
За него я готова была променять весь мир.
Вот поэтому я не с ним.