Поэт, он неизменно трудоголик,
И муз любя без сил в иные дни,
Он часто плодовитее, чем кролик:
Уж раз "рифмА" попёрла - извини!
Потерянный, поэт почти не дышит,
Перебирая струны естества
И, поправляя сьехавшую крышу,
В конце находит нужные слова!
Творить, увы, удел совсем не многих -
Опасен путь сквозь тернии к звезде:
Идти по непроторенной дороге -
Не значит приближаться к Красоте!
Возможно, парень, правды нет и выше -
Ты вскоре убедишься в этом сам,
Ну а пока, музон сверни потише
И строй свой мир по солнечным часам!
Бумага, стул да колченогий столик,
И... паузой нависнет тишина:
Под утро клюнет носом трудоголик,
В которого ты странно влюблена...