Вечер. Прокуренный воздух
Мешается с запахом женских духов.
Пятница. Всем нужен отдых
И множество пьяных несвязанных слов.
Стекаются люди. Бар слишком полон.
Пахнет текилой, вином, коньяком.
Был там один. Беленький ворон,
Который знаком не бывал с табаком.
Что привело его в эту ловушку,
Откуда, поверьте, выхода нет?
Может, оплакивал ссору с подружкой?
Может, искал он какой-то ответ?
Долго смотрел на фужеры пустые,
Цвет выбирал, что захочет душа.
Рядом кружились веселые, злые,
Кто-то едва, ну а кто-то спеша.
"Давай, выбирай", - засмеялась девчонка,
Смотревшая пару минут на него,
С блеском в глазах молодого чертенка.
"Возьми-ка что легче. Быть может, вино?
Легче не станет. И лучше не будет.
Тоску не заглушит Диониса кровь.
Я знаю, что ты ничего не забудешь,
Но будешь зависим. Ведь это любовь?"
"Нет, не любовь", - негромко ответил. -
"Кажется, жизнь. И больше: сам я.
Хоть бы когда смерть свою встретил,
Да чтоб поболтала всласть с ней душа.
Вино не поможет. Я знаю, не глупый.
Может, я травки найду иль иглу".
"Счет для тебя пойдет на минуты.
Но встретишь ты только бездну свою.
Ты не вернешься. Никто не вернулся.
Но если ты хочешь, то воля твоя!
Чем бы потом ты опять не ширнулся,
Знай, что судьбой твоей будет игла.
Смотри на людей. Будешь такой же.
Каждую пятницу, каждую ночь.
Может, и этого хочешь ты тоже?"
"Я не могу себя превозмочь".
Он не ушел. Но и спирта не выпил.
А утром, гуляя под мелким дождем,
Понял, что правильно все-таки выбрал.
И крик его замер под мокрым мостом.