Порывистый ветер, играя волной,
Трепал на Неве мою позднюю юность,
Тайною сладкой манил за собой,
Совсем не щадил ранимую мнимость.
Бросал мне в лицо свободу свою,
Пытаясь сказать что-то важное очень,
А я делал вид, что просто стою,
И гордостью собственной сосредоточен.
Всё ускользает, куда-то уходит…
Промчались и дни незаметной гурьбой.
Только душа над Невой так и бродит,
С грустью забытое ищет Судьбой.
(ноябрь 1997)