Он уходил неспешно в свою осень,
С ухмылкой на губах, с грустинкою в глазах,
Всё чаще вглядываясь в неба просинь,
А серебро уже прижилось в волосах,
И поступь тяжелей, и власть бессонниц,
Пытала душу в тишине смурнЫх ночей,
Которые всё чаще, без тепла любовниц,
Лишь дикий топот "белых лошадей"...
Он в осень шёл, уже кончалось лето,
А ветер всё срывал надежды как листву
С унылых тополей... душа почти раздета,
И он всё чаще вспоминал, единственную, ту,
С которой не сумел сложить из пазла счастье,
И разменял мечту на мелочность интриг...
А впереди дожди, снега и прочие ненастья,
Ведь жизнь не знает слово - "черновик".
Весна других, глаза до слёз слепила,
Журналом глянцевым сверкал июнь друзей,
И проходила мимо улыбаясь мило,
История чужих немыслимих страстей,
Хотя и сам любил и был ещё любим,
И чувствовал себя порой на двадцать восемь,
Но был уже давно не "херувим"...
Он уходил печалью в свою осень.
Сочи. Октябрь. 2013г.