За какие такие грехи
Дан талант мне писать стихи.
Люди спят по ночам без проблем.
Я ж не знаю какую из тем
Возлюбить в эту дивную ночь.
Поскорей этот страх превозмочь,
Что стоит за началом стиха.
А, волшебница ночь, бесконечно тиха.
И рождаются строки. Мысли мчат ураганом,
Обернувшись, то счастьем, то просто обманом.
Написал, зачеркнул - наконец получилось.
А бывает, что всё это только приснилось.
И полдня вспоминаешь. Что было? Что было?
Знаю было прекрасно, таинственно, мило.
Но поэт человек. Жизнь идёт как у всех,
Вызывая то радость, то горе, то смех.
Тут друзья и семья, дети, внуки порой,
Сонм забот, то одежда, то пища, то бой.
В голове, между тем бесконечные строчки.
Они рвутся к бумаге, не терпят отсрочки.
Но возможности нет и они улетают,
Растворяются, тают, опять возникают.
Поскорее бы ночь. Поскорей тишина.
Ничего, что та ночь снова будет без сна.
Наконец вот ОНО, состоялось, сложилось,
И заветная дверь в страну счастья открылась.