Там за завешанным окном
Давно темно, совсем темно.
Пусть воспалённы веки малость,
Но я пишу, забыв усталость.
Как будто на одном дыхании
Чувствую движение руки.
Пусть узок мир, но широко сознание –
Его лишь так и донести,
Когда спонтанно вовсе руки
Творят, рождают снова сущность,
Работа вся – случайность будто –
Краса небрежности присуща…
Бывает так: всю ночь не спится,
Ведь голова идей полна.
Бывает, что порою злишься
От неудачного мазка.
Родится мысль, и зреет мысль, -
Вот-вот уж вырвется, сейчас!
Бывает – ночь и день не спишь,
А после – делаешь за час.
И ничего вокруг не слышишь.
Размахи рук порой широки,
Как будто что-то ими движет,
Рождают чудные потёки.
В таких потёках свежей краски
Мы лицезреем глубину,
И над собой уже не властны –
У вдохновения в плену:
Рабыней быть, конечно, плохо,
Но рабства этого хочу,
Когда мазки, порою – строки
Влетают в голову мою.
Искусство… пусть оно не губит!
Пусть лишь прекрасное передаёт,
Пусть человечное разбудит
В тех, кто в неведении идёт.
Как много-много разных судеб.
Но пусть для каждой, пусть для каждой
Искусство – ангелом пусть будет,
Глотком воды во время жажды.
26.12.12