Завернутый в чистый лоскутик листок,
От лет пожелтевший и ломкий…
- Бабуля, а что это? – Это, внучок,
С войны еще той похоронка.
Листочек совсем безобидный на вид,
Там чей-то красивый почерк,
Но страшен не он, страшно слово УБИТ,
Что вижу в одной из строчек.
И дальше, сквозь ужас, о том, что "Ваш сын…"
"…Присяге и долгу верен…"
- Красивый он был и лошадок любил, -
На взгляд мой бабуля ответит…
Теперь у меня тот бесценный листок,
От лет и от слез пожелтевший,
Храню для того, чтоб не рос больше долг
Пред ними, в бессмертье ушедшими…