На клавишах моей души
Звучит рябиновое танго,
Звучат осенние вирши,
Где каждой ноте есть огранка.
Я слышу: шепчут лепестки
Тех хризантем, что под окошком,
Как чувственно они близки,
Как влюблены не понарошку.
Я вижу, как маэстро дождь
В картины превращает лужи,
Как странно, всё чего-то ждёшь,
Но разве эта данность хуже?
Вот потому и льнут стихи,
Строка к строке, в изгиб букета,
Вот потому и коротки
Бывают ночи у поэта.