Голубоглазый, русский паренёк,
Поэт русоволосый и кудрявый.
Ну, как же ты себя не уберёг?
Тебя любили женщины и слава.
Крестьянский сын, России соловей,
Ты воспевал её поля и рощи.
И тосковал по ним из-за морей.
Дышать тебе в России было проще.
В твоих стихах пропитанных росой,
Стоит берёзка в белом сарафане.
И девушка румяная с косой
Прощается с любимым утром ранним.
Ты хулиганил, ты болел душой,
Ты пил, любил, скандалил и ругался.
Считал ты Русь великой и святой,
Ты уезжал и снова возвращался.
Ну почему поэтов краток век?
Уходят как патроны из обоймы.
У каждого есть чёрный человек,
Иль кто другой, но тоже очень чёрный.
27 октября 2013 г Борис Беленцов