Зацветает в июне таволга,
И дурманит за пол-версты,
Там в лесочке тоскует иволга,
Грусть – тоску свою пряча в кусты.
Что грустить? Здесь такая музыка,
Здесь у каждого своя песнь!
День уходит полоской узенькой,
И певцов ввечеру не счесть.
Омута породнились с тучами,
В них кувшинки – веснушки плывут,
Воздух душный такой и тягучий,
Вспышки молний то там, а то тут.
Быть грозе бесшабашно - веселой,
Ветром мять клевера на лугу,
Разбежаться дождем по проселкам,
Распугав всех певцов на бегу.
И затихнуть. А музыка вечна,
Вечно таволге зацветать,
Солнцу утром вставать бесконечно,
И уставших певцов пробуждать.