Накалили добела едкие подколы,
намозолила глаза эта канитель,
надоело говорить, что "король" наш - голый
и желаний у него - трон, еда, постель.
Осеню себя крестом, поклонюсь дороге.
Зашагаю, не спеша, слушая Отца.
Ничего, что этот мир низкий и убогий.
Ничего, что у людей жёсткие сердца.
Ничего, что на дверях надпись: « Мы закрыты».
Я шагаю мимо них по своим делам.
Ноги сами знают путь - хоженый, забытый.
Не мешают голове разбирать бедлам.
За спиной двадцатый век, впереди же - Вечность.
Я не выжил из ума, чтоб вернуться вспять.
Что случится с «королем» за бесчеловечность?
Нет желания узнать, думать и гадать.
А дорога - хороша! Ветер гладит плечи
и Усталость за спиной хнычет: « Подожди…»
Не хитри, сначала брось цепи, крючья, клещи.
Мне стоять никак нельзя - сзади льют дожди…
…Оставляя, не приму едкие подколы.
Разбирайте без меня эту канитель –
пусть качается, звеня, на двери подкова,
пусть скучает без меня стылая постель…
* * *