перебирая струны, будто считая родинки,
на твоей нежной оголенной спине.
маленькие бусины, будто смородинки,
будто краски гуаши на рабочей стене.
перебирая струны, ищу мелкие шрамы,
белые полосы старых лет.
история ненаписанной мелодрамы,
о войне двух близких планет.
яркий смех, волосы водопадом,
и в глазах я утоп, будто в море.
дым из губ льется узором,
а я останавливаюсь на миноре.
пустой взгляд на проходящих мимо,
на проходящие лица без грима.
перебираю, бормоча что-то себе под нос,
перешагивая через лужи.
за плечами гитара, по обе ноги был бос,
теоретический гол и безоружен.