В желтом ворохе листвы
Красный мячик…
Навалилось – не снести…
Раскорячась,
Ива у пруда стоит,
Мочит ветви.
…Значит, живо, раз болит,
Любит – терпит…
Тропка вьется меж кустов,
Да на горку.
Серо-бурый день пустой,
Привкус – горький.
Послевкусие беды -
Ржой и солью.
Занесет метель следы
В чистом поле.
…И останусь я стоять
Злой березой…
Приходи меня ломать
Ночью звездной.
Под засохшей берестой -
Живо-больно.
Пронесется тихий стон
По-над Волгой…
…Навалилось - не снести,
Лоб горячий…
В желтом ворохе листвы
Красный мячик…