Серж Хан пишет:
Луна, похоже, знает всех поэтов.
Банальностью давно уж стало это.
Но не люблю писать я при луне,
Хотя приходится. Выходит - не вполне...
-------------------------------------------
Я пишу:
Поэтов немало знавала Луна,
Сомнамбулам, им было всем не до сна,
Подобно вампирам и всем князям тьмы,
Творили вночи, будоража умы.
Потом, что есть сил, продирал он глаза,
Поэт, весь больной с недосыпу. Слеза
У ближних от жалости тихо бежит,
В ночи одержимый поэт, уж, творит.
"Творить...?",- для поэта резонный вопрос,
И рифмы текут, как словесный понос.
А что у поэта в его черепке,
Что шкрябает он нам в ночном колпаке,
Возможно, сидя на известном горшке,
Иль бодрость черпая в ночном кабаке,
Узнаем мы позже, и то - не вопрос,
Частенько поэту, Бог в помощь, "наркоз",
Иного который доводит до слёз,
Жилетка вся взмокла, но столько заноз,
Бывает, загонит к нам в душу поэт,
Что спасу от оного в жизни нам нет.
Много поэтов знавала луна,
Этих товарищей, знать нынче - тьма,
И за кустом, и под деревом спят...
Видно - поэзию двинуть хотят
Вверх по космической, мимо преград,
Мимо Царь-пушки и всех баррикад,
Чтобы словесностью все завалить...
Лишь продолжают и пить, и кутить,
Чтоб обрести им прозренье в душе...
Ток помирают в лесу. В неглиже.