Город привычный к убийствам
будто младенец к соске.
Воск свинского византийства
в углах закопчённые доски.
Дождь верхний, колотит крыши
нижний, сечёт по асфальту
обманутый Павел не дышит
призрак сбежал на Мальту.
Где вы теперь, бедный рыцарь
в ржавой, рваной кольчуге,
вокруг поросячьи рыльца,
рулетка, цепкие руки
Бесы в "армани" и "гучи",
взрывы, война, пожары -
Взмах топора в стиле сучьей
механики санитаров.
День за днём обжигая известь
есть время вспомнить о Боге
и если твой ближний изверг
не отсидеться в осоке.
Камыш беглеца не спасает,
одному Моисею удача
и когда подъедет косая,
она не спросит: "где сдача..."
И тогда, этот город холодный
зачтёт семьсот тридцать шагов,
как эпические полотна
выходящие из берегов
на смерть Третьего Александра.
Где броневик - там конь,
матросик с ведром массандры
и трупов гниющая вонь.
27 октября 2013