под вечер забываешь, как дышать,
в заезженной печали внешних звонов
стучит и рвется пойманный лисенок -
закрытая в предсердии душа,
под вечер повторяешь имена,
все лица на манер спартанских масок,
ты не узнаешь, как они прекрасны
под слоем терракотового сна,
и в вечность остывающих огней
восходишь каждый раз, как будто в гору,
и тьма на плечи черным омофором,
и плач лисенка в самой глубине
---