от смерти и в небо.
не так ли мы жили,
в руках сжимая комья сырой земли?
говорят,
что душа моя покрыта пылью,
и судьба водит тростью в этой пыли.
говорят,
что я весь изнутри абсолютно чёрный,
и за слово хватаюсь, как за ариаднову нить.
вокруг сжимается город чёртов,
хрустит стекло, скрежещет сталь о гранит.
я касаюсь слова, как касаются Бога.
и расступается город, обнажая тыл.
где пегий жеребёнок,
к голове закидывая ноги,
бежит по полю,
поднимая
пыль.
© Иван Фефелов